Ya la Luna, Luna, Luna,
se cansó de los poetas
que le vieron media cara
(sólo Lorca la otra media).
Reflejada sobre ríos,
escoltada por sirenas,
llena, cuarta y escondida,
se escapara de su celda;
que aquel niño, niño, niño,
que llevó sin ser cigüeña,
vive ahora desmedido
bajo sábanas de seda.
No es culpable ni merece,
que la metan en vereda
los del cobre y el estaño
que vienen sembrando hogueras.
Solo quiere seguir alta,
alejada de la Tierra,
disfrazada de luz de oro,
para no infundir sospechas.
Ya la Luna, Luna, Luna
se cansó de ser princesa
por no dar sino un reflejo
de la estrella verdadera.
