En los ríos de nuestro
mundo que has inventado
no hay peces. Solo cantos
rodados por tus dudas
y los recuerdos,
tan grandes y complejos;
los más grandes que he visto.
Guardaba tu recuerdo
envuelto entre algodones,
a salvo de los golpes
del tiempo. Protegido
del ruido más ligero.
En vano.
Tu recuerdo golpea
al tiempo. No al revés.
Y les grita a los ruidos
hasta dejarlos mudos.
Me intuyes los pronombres
dos poemas antes de que los escriba.
Me invitas a pronombres
con pronombres
en tu restaurante posesivo
con la confianza
de que los pronombres
nuestros son infinitos.
Foto de Mike Bailey-Gates.
Desóyeme mis palabras
Que no te gustan
Aunque el resto pierda sentido
Yo te desoiré tus pasos
Cuando te amagues
Camino de mis mentiras
Huyendo de las renoches
De amor del duro
Que no pasamos juntos
En la sala de espera
de la traición no prevista
hay un libro que habla de guerras perdidas
y dos revistas del corazón
rotas.
En la sala de espera
de la traición no prevista
están los que viven sin miedos de nadas
y los ciegos del encanto.
Mayoría.
En la sala de espera
de la traición no prevista
se inventan heridas que nunca se olvidan o curan
pero todas, todas, se curan u olvidan.
