Reforma gordiana

Más de veinte siglos después,
hay quien sigue pensando
que el nudo gordiano,
«lo mismo es cortarlo que desatarlo».

Sobre atentados pasados y el reflejo del presente

Lucidez con luz vil de quien mataba: 11S
“Las rebeliones son de quien las manda, 11M
las cicatrices son de quien las anda; 11M
pero el muerto no es nada”. 7J

Lucidez sin luz vil de quien luchaba: 11S
“Las rebeliones son de quien las anda 11M
las cicatrices son de guerra manda 11M
y el muerto: héroe o hada”. 7J

(Diciembre, 2005)

Tinta

Iberia, de Robert Motherwell (Museo Guggenheim Bilbao).

La pluma implume planea
buscando contaminar
al cuerpo cuadriculado
que se deja sin dudar.

Intensa la relación
de Tinta y Cuadriculado,
la tinta nunca retorna,
la tinta se va acabando.

Guardemos luto a la tinta
tiñendo los mantos blancos
con tinta negra que un día
de nuevo se irá acabando.

Se irá acabando y el luto
será obligado hasta el día
que todos los mantos blancos
estén vestidos con tinta.

(Abril, 2006)

Si con una hemos sufrido...

Si con una hemos sufrido,
qué no haríamos con dos.

España se hunde...
en el mar de lágrimas
de los que la lloran,
de los que lloran los veinte ene,
de los que lloran
la reclusión equina.

Si con una hemos sufrido,
qué no haríamos con dos.

España se agrieta...
en la sequía mental
de los que la provocan.
Y los que ponen la piel
del enemigo a secar
confunden el bien con el mal.

Si con una hemos sufrido,
qué no haríamos con dos.

No me hagan dos Españas,
que por la magia
pasan a cuatro,
por la misericordia
se vuelven ocho
y por la gracia de Dios
se hacen dieciséis...
más uno diecisiete,
que es número tan primo
como quien comenzare la división.

Si con una hemos sufrido,
qué no haríamos con dos.

España es la patria de todo español:
catalán, vasco, gallego,
vencedor o perdedor,
y cómo no de Pandereta,
del Rocío y nuestra Voz.

Si con una hemos sufrido,
qué no haríamos con dos.

Archángelo de la ciudad perdida

Archángelo de la ciudad perdida,
hacedor de divas sacras e impías,
¿quién derribó la bondad de la vida
tan exigua y fugaz en las arpías?

La locuaz lacra de mi luz y el sida
corroen el amor en estos días,
y Átropos [1] parca, a su labor debida,
corta y corta sin razón ni mesías.

Luciendo parazonio y agonía,
los viejos Luis XIV desfallecen
al son de la Trigésima armonía,

y bajo la Estrella Roja florecen,
amparados por un halo vigía,
los mil pétalos negros que merecen.

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[1] Una de las tres deidades hermanas, Cloto, Láquesis y Átropos, que se dedicaba a cortar el hilo de la vida del hombre.